<i>Моим друзьям - поэтам</i>

 Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поэт,
 А если в точный срок, так - в полной мере:
 На цифре 26 один шагнул под пистолет,
 Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

 А 33 Христу - он был поэт, он говорил:
 "Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.
 Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
 Чтоб не писал и чтобы меньше думал.

 С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, -
 Вот и сейчас - как холодом подуло:
 Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
 И Маяковский лег виском на дуло.

 Задержимся на цифре 37! Коварен бог -
 Ребром вопрос поставил: или - или!
 На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, -
 А нынешние - как-то проскочили.

 Дуэль не состоялась или - перенесена,
 А в 33 распяли, но - не сильно,
 А в 37 - не кровь, да что там кровь! - и седина
 Испачкала виски не так обильно.

 "Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!"
 Терпенье, психопаты и кликуши!
 Поэты ходят пятками по лезвию ножа -
 И режут в кровь свои босые души!

 На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е", -
 Укоротить поэта! - вывод ясен, -
 И нож в него! - но счастлив он висеть на острие,
 Зарезанный за то, что был опасен!

 Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, -
 Томитесь, как наложницы в гареме!
 Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
 Поэтов отодвинулись на время!

 1971